N'en jetons presque plus ! Trions, reprenons, détournons. L'essentiel est presque bien dit et redit, en long, en large... Reprenons serré, de travers, à travers. Par les moyens d'avenir du présent. Pour le présent de l'avenir. (OTTO)KARL
/ Comme d'autres écrivains français, après lui, iront, sous des prétextes divers, en Afrique ou en Chine, il est d'abord à l'intérieur de son système nerveux, chez lui. Il note ce qui lui arrive au ras de la sensation, bateaux, chameaux, animaux, désert, indigènes, couleurs changeantes, profondeurs des plans, silences, nappes de visions, reliefs. Il est peintre, il est musicien, il marche, il tire au fusil, il respire. Sa phrase se fait dure, carrée, rythmée comme un hiéroglyphe. (…) La recherche de la verticalité et de la certitude des mots se marque par un emploi constant du tiret, on est devant une sculpture.
/ Nous sommes en juin 1851, « Gustave » (comme dira Sartre) vient de rentrer d'Égypte. Il a trente ans, on insistera jamais assez sur le fait qu'il est très beau et grand (1,83, taille rare à l'époque). En cinq semaines, il écrit cent quatre-vingt-sept pages pour que ses souvenirs restent devant lui, frais, nets, dressés. Il fait lire sa copie à Louise Colet, sa maîtresse, qui est très choquée. (…) « Ne sens-tu pas comme cette poésie est complète, et que c'est la grande synthèse ? » Non, Louise Colet ne sent pas. Personne ne pense à « la grande synthèse ». Il faudra donc écrire froid, hiératique, implacable, taillé. Ce sera long, terrible mais triomphal.
/ Comme d'autres écrivains français, après lui, iront, sous des prétextes divers, en Afrique ou en Chine, il est d'abord à l'intérieur de son système nerveux, chez lui. Il note ce qui lui arrive au ras de la sensation, bateaux, chameaux, animaux, désert, indigènes, couleurs changeantes, profondeurs des plans, silences, nappes de visions, reliefs. Il est peintre, il est musicien, il marche, il tire au fusil, il respire. Sa phrase se fait dure, carrée, rythmée comme un hiéroglyphe. (…) La recherche de la verticalité et de la certitude des mots se marque par un emploi constant du tiret, on est devant une sculpture.
RépondreSupprimer/ Nous sommes en juin 1851, « Gustave » (comme dira Sartre) vient de rentrer d'Égypte. Il a trente ans, on insistera jamais assez sur le fait qu'il est très beau et grand (1,83, taille rare à l'époque). En cinq semaines, il écrit cent quatre-vingt-sept pages pour que ses souvenirs restent devant lui, frais, nets, dressés. Il fait lire sa copie à Louise Colet, sa maîtresse, qui est très choquée. (…)
« Ne sens-tu pas comme cette poésie est complète, et que c'est la grande synthèse ? » Non, Louise Colet ne sent pas. Personne ne pense à « la grande synthèse ». Il faudra donc écrire froid, hiératique, implacable, taillé. Ce sera long, terrible mais triomphal.
(P.S.)